刺手发动车子时，血珠正顺着车门缝往下滴，在柏油路上拖出细碎的红痕。她单手握着方向盘，另一只手摸出手机，通讯录里“老头子”三个字旁边，还留着当年林森用座机给她打第一通电话时的备注——那时他还不是什么经纪人，只是个在地下拳场门口给她塞过创可贴的旁观者。
电话接通的瞬间，林森那边传来翻动文件的沙沙声，背景里还有老式座钟的滴答声，和他那身永远熨帖的西装一样，透着股不合时宜的稳重。
“刚解决完玛莎？”林森的声音听不出情绪，像是在陈述天气，“警笛声都快飘到塞纳河对岸了。”
刺手碾灭刚点燃的烟，烟灰弹在仪表盘上：“少废话，莉莉丝的地址，现在就要。”
电话那头沉默了两秒，座钟的滴答声格外清晰。“刺手，”林森的语气沉了沉，“你知道规矩。组织里不允许杀手私自寻仇，尤其是对分部头目动手——”
“规矩是给活人的。”刺手打断他，指尖在方向盘上敲出急促的节奏，“玛莎的枪膛里装的是达姆弹，打出去会在体内炸开。莉莉丝是想让我死得连渣都剩不下，这不是任务，是私仇。”
她听见林森叹了口气，像是在跟谁解释着什么，隐约有玻璃杯碰撞的轻响。“你这脾气，十年了没改。”他的声音重新清晰起来，带着点刻意为之的为难，“组织不会认的，真出了事，没人给你擦屁股。莉莉丝背后有东欧军火商撑腰，你动她，等于捅马蜂窝。”
“我捅的马蜂窝还少？”刺手扯了扯嘴角，后视镜里闪过几辆闪着警灯的车，是蕾雅的人追出来了，“要么现在把地址发过来，要么等着收我的尸。二选一。”
又是一阵沉默，这次长了些。刺手甚至能想象出林森坐在他那间摆满古董钟表的办公室里，手指着西装袖口的样子——他总这样，看似在权衡利弊，实则早就算好了每一步。
“疯子那边刚发了消息，”林森突然开口，语气平淡得像在说别人的事，“莉莉丝上周吞了他一批运往北非的货，还让手下在他的仓库放了把火。”
刺手挑眉。疯子，组织里最琢磨不透的头目，据说早年是精神病院的医生，后来用手术刀割开了院长的喉咙。他和莉莉丝明争暗斗了三年，谁都没占到绝对上风。
“所以？”
“所以，”林森的声音里终于透出点笑意，很淡，像冰面下的水，“规矩是死的，人是活的。尤其是挡了别人路的人，死了也没人会真当回事。”
刺手没说话，只是把手机蓝牙连上了车载音响。三秒后，一条短信弹了进来，地址栏写着巴黎十六区的一栋独栋别墅，附带一句：“后花园有狗，藏獒，对麻醉剂过敏。别用枪，动静太大。”
“谢了，老头子。”
“别谢我，”林森顿了顿，“谢莉莉丝自己不长眼。还有，蕾雅的人己经查到你租车的牌照了，十六区的路窄，注意后视镜。”
电话挂断时，重金属音乐正好唱到高潮。刺手打了把方向盘，车子猛地拐进一条小巷，甩掉了身后紧追的警车。她看着导航上那个越来越近的红点，指尖在车门储物格里摸了摸，摸到一把折叠刀——不是她常用的那把军用匕首，是当年在布鲁塞尔，蕾雅画坏了素描，气呼呼扔给她的美工刀，刀刃早就磨钝了，却比任何武器都让她觉得踏实。
藏獒？对麻醉剂过敏？
刺手笑了，踩下油门。看来今天，得用点老办法了。